Холод как таковой не любит никто. А красивую снежинку, упавшую на рукавичку? А белое нетронутое следами поле от порога наутро? И аккуратненько протоптать в нем свои следы? А пушистая белизна на лапах елей? А графика голых деревьев, трамвайных путей и проводов на фоне белого-белого? А запах высушенного на морозе белья? А хруст снега под сапожками? А голубые тени на снегу вечером? А санки с горы? А блаженное тепло, в которое погружаешься в собственной прихожей, и щеки горят румянцем, и снег на сапожках превращается в лужицу на полу, а мама кричит: "Стой, носки замочишь, погоди, я вытру!"? А разрисованное узором окно? А... Неужели ничего не помнят твои чувства?